Foto de Valdecir Galor

O que seria de mim sem eu?

Capítulo 1

Quem me rotular, perde a rótula.

Nasci aqui, nesta porra de lugar comum,
A cidade sorriso, capital de bosta,
Paraíso ecológico, a número um.
Por ser laboratório, todo mundo gosta
Dos adjetivos ufanistas, puxa-sacos.
“O que dá certo em Curitiba é sucesso
No Brasil inteirinho!” Dizem os velhacos.
Mas o que mais me dá um verdadeiro acesso
De raiva e de loucura é a visível empáfia
Desses conservadores, puídos pela ráfia.

Minha Santa Maria Bueno, me perdoe,
Mas não engulo hipócritas e fariseus.
Só peço, minha Santa, pra que me abençoe
Mesmo quando pareço não ser um dos seus.
Se xingo essa caterva, é porque me sinto
Um ET nessa terra de ninguém, um allien,
Um eunuco de pau na mão, bebendo absinto
E sonhando massacres, como Columbine.
Ser pobre em Curitiba soa mal como insulto
E ser mendigo então não tem nenhum indulto.

Se o cara não trabalha “mas que vagabundo!”
Porém, se arranja um bico pra distribuir folhetos,
Por exemplo, e o cara resolve ir fundo
Pra descolar um troco, que puxe amuletos,
Patuás, rezas, feitiços e os santos que ajudam,
Porque curitibano não é solidário
Nem no câncer. Se for preciso que te acudam,
Melhor seria chamar o agente funerário.
Aqui por um cadáver se mata, se esfola,
Se dá até o fiofó em um colchão de mola.

Os filhos de uma puta vão fechar o vidro
Do carro na tua cara, para não pegar
O folder e foder com você, meu amigo.
E muitos ainda vão querer gozar, xingar,
Te humilhar, mas não ligue. São curitibanos,
Merecem compaixão: sofrem mais que você.
Eles só dão valor à grana, carros, panos
Da moda, cargos, títulos. Vale vencer.
Curitiba é alma noturna que some
Na neblina e em si mesma se consome.

Isso não é Brasil. Veja, cabe a Europa
Inteira e mais um naco do Oriente, entendeu?
Imagine um Big Brother, onde entre uma tropa
Falando N idiomas e nenhum é o teu.
Os caras se instalando, tomando o pedaço,
Impondo seus costumes e cagando regras.
Dá para imaginar o tipo de arregaço
Que toda essa Babel fez na alma aqui do degas?
Curitiba já era. Agora não é nada,
Nem sequer uma ferida cicatrizada.

Quando encho o cu de vodka, às vezes, eu choro
De saudades da minha cidade sorriso.
Sou filho dessa terra, em Curitiba moro,
Nasci, cresci, casei, morrerei, mas aviso:
Curitiba não mora mais aqui, mudou.
Eu não tenho um retrato na parede morta,
Como Carlos Drummond tinha quando pregou
Sua Itabira em dor e saudades sem volta.
Contudo, Curitiba tem intelectuais
Que a colocam no mapa, lá em Minas Gerais.

Você, que se acha esperto pra caralho, diga.
Por acaso sou trouxa, um polaco da nhanha,
Um chucrutz, um portuga, uma raça inimiga?
Se eu perder pra você, será que você ganha?
Meu nome é Zé Ninguém. Diga-me: qual é sua graça?
De que clube foi solto? Não estamos mortos?
Que ótimo! Melhor pra nós dois: tudo passa.
Porém não passa muito bem. Em nossos corpos
Há visíveis sinais de decomposição.
Além dela, o que mais caberá no caixão?



Fim do capítulo 1