Brazil, o país do passado, do presente e sem futuro

Ando indesculpavelmente chocho,
Como um jogo terminado em oxo.
É que um homem sem trabalho e ganho
Não sente prazer nem em tomar banho.

Um cara assim vira um poco moco,
Um zero à esquerda, um zé trôço,
E se me sinto tal qual um estranho,
Não vejam aí um ser se queixando

Ou querendo sentir mais do que sente
Realmente. Não, não é, com certeza,
A fracassada desculpa que mente

E jamais põe as cartas sobre a mesa.
O que me deixa puto é saber
Quanto mais cobro mais fico a dever!


Thadeu