Dalton Machado Rodrigues.
O melhor comentarista esportivo do sul do cu do mundo,
só aqui, no Polaco da Barreirinha.


A partir de agora, todas a quartas-feiras, você, leitor (a) do Polaco da Barreirinha terá, com exclusividade, a coluna do meu amigo Dalton Machado Rodrigues, Bola Perdida, nela, além do futebol, como assunto principal, você vai encontrar muitas coisas sem importância alguma. Mas, como sempre digo, é melhor do que nada. E aí vai o texto de estréia desse portento de nossas letras.

Polaco da Barreirinha


Bola Perdida

“A bola vai ao encontro do craque e, submissa,

obedece a quem, com o pé,

lhe oferece carícias de mão.”

Tem frase de locutor esportivo que nos leva para muito além do que sonha a vã filosofia. “No destino da bola, a marca implacável do tempo”, me jogava na cara, com incrível lucidez, a fugacidade da vida. Cresci, com a sabedoria de um Shakespeare, no radinho de pilha colado ao ouvido. Mas isso não tem importância, o que eu quero mesmo dizer é que o goleador nato e o craque são abortos da natureza, que sobreviveram ao apito do primeiro juízo final. Eles não são humanos como nós, parecem gente mas não são. São protótipos do futuro. Ouso dizer que o Pelé ainda não nasceu, seus mais de 1200 gols são apenas sonhos da humanidade, como o de ter asas, por exemplo. E ouso mais, muito mais, o QI de Einstein somado a de todos os gênios da humanidade não chegam aos pés do maravilhoso crioulo. Garrincha é outro. O mais célebre filho de Pau Grande - RJ, foi a prova concreta e definitiva para os homens de que Deus joga certo por pernas tortas. Com seus dribles, fazia o estádio inteiro rir, no entanto, a torcida adversária ria sempre mais, porque ria da própria desgraça. A felicidade que ele levava ao público, unia as torcidas. Arrisco mais, Garrincha as redimia de todos os pecados. Durante suas jogadas, todos rezavam com a pureza das crianças ainda nem nascidas. Mas isso não tem importância, o que eu não posso deixar de dizer é que o Carlinhos Paraíba me assusta. Meu Deus do céu, o que joga o carinha é sobrenatural. É digno de se apresentar não num campo de futebol, mas, num teatro, numa passarela, onde todos pudessem ver e entender as sutilezas requintadas de seu belíssimo futebol. Mas, por gentileza, me permitam atender o telefone:
- Alô.
- E daí, cara?
- Ô, Trevisan. Diga, aí. Estou escrevendo sobre o Carlinhos Paraíba do Coritiba.
- Eu liguei pra você pra saber se você viu o jogo?
- Eu fui ao Couto Pereira, sim. O Blog Polaco da Barreirinha me garantiu entrada, limusine na porta de casa, camarote e até grana pra broinha de fubá mimoso e o licor de ovos.

Maior mamata.
- Pô, me arruma uma vaguinha, cara. Mas... falar o quê do Carlinhos Paraíba? O cara tem agilidade de um gato, a precisão do laser e a visão do raio-x, o que ele vê a gente só sabe que existe depois que ele faz. É gênio puro. Chega ou quer mais?
Desligo, mas não sem antes cumprimentá-lo pelo novo livro. E que livro! Agora, se me permitem, volto às minhas bem traçadas linhas para a decisão. O Dorival Jr. é, sem discussão, um técnico que conhece o ofício. Montou com o que tinha um time forte, criativo, veloz e, falta pouco para ser, objetivo. Leandro Donizete, Marlos, Carlinhos e Keirrysson estão começando a se entender e, com mais alguns jogos, essa turminha vai incomodar mais que pedregulho na ponta da chuteira. E ele, o Carlinhos, mais do que ninguém, mereceu a coroa de louros pelo vitória de domingo. Mas na próxima partida, fora do Couto Pereira, a coisa vai ser diferente e apertar bem mais. Sei que os 2 mil torcedores coxas vão ajudar, fazendo mais barulho que a pororoca do Amazonas, no entanto eles vão vir com tudo pra cima da gente. Com casa cheia, time completo e uma sempre boa estratégia do Bonamigo, que de bobo não tem nada, a coisa vai pegar fogo. Contudo, acho que não tem erro: os alviverdes vão fazer a festa. O adversário é forte, tem tradição, mas algo me diz que essa vaga é do Coritiba. Por tudo isso e muito mais, no domingo,

sou coxa-branca roxo desde que nasci.
- Cooooxa! Cooooooxaaa!
O Torcedor, um tio meu que só torce pelo futebol arte, entra no meu escritório, babando, gritando e vestindo a camisa autografada do Coritiba, que o Carlinhos Paraíba lhe deu, e me entrega mais uma mensagem mediúnica do Machado de Assis, via terreiro do Pai Véio Chico Fantasma. Eu pago a ele para fazer isso toda vez

que eu tenho que escrever uma coluna.
Para vocês, meus obstinados leitores, transcrevo-a, na íntegra:
“O Coritiba será o finalista por ser incapaz de menos.

Mas se perder será porque perdeu para si mesmo”.
Depois dessa, chuto meu tio porta a fora

e fico a pensar com meu jogo de botões:

Será?

O Maringas me manda um e-mail afirmando que o título é nosso

e porco nenhum lambe.

O Edilson Del Grossi manda outro, dizendo que o caneco

já está lá na Baixada.

Durma-se com um barulho desses.

De minha parte, apenas peço: poupem-me,

pois, quando eu cheguei em mim, já estava mais por fora do que peito

depois de levar uma siliconada.
Até quarta que vem.

Dalton Machado Rodrigues