Jurado de Morte


Os nervos em frangalhos, o olho vesgo,
A sensibilidade à flor da pele,
Essa respiração que nem ar expele
Direito, a sensação de ser o mesmo
Ser desumano, hipócrita, egoísta,
Que deve a conta que pagou à vista.

De onde vem essa dor?, eu me pergunto
E a resposta remói o passado próximo,
Como um fantasma, mal que chega junto
E ganha forma e sempre assombra, sólido.
É o remorso, esse tribunal patético,
Que em penas capitais, pune, enérgico,

Rico e pobre, sábio e ignorante,
Todos, sem distinção de cor ou credo.
Pra muitos, a experiência é edificante;
Para mim, uma porta para o inferno.
E se hoje volto assim, co’a alma alegre,
É que já não há diabo que a carregue!

Antonio Thadeu Wojciechowski