Para minha mãe

Alua (filha) , Thadeu, Catarina e Paola (filha).

Mulher melhor

Não sou apegado a datas e comemorações, primeiro porque tenho uma memória péssima para tudo que não está em verso; segundo, porque este tipo de raciocínio leva a gente a acreditar que toda a nossa responsabilidade se resume a fazer um bom papel com hora e data marcadas; e, finalmente, porque amor é a responsabilidade maior do dia nosso de cada dia. E acho que aqui tem sido assim, desde a primeira postagem. Um espaço de reflexão, bom humor, criatividade e alegria, destinado a todos aqueles, homens e mulheres, que trazem poesia na alma e amor no coração. Mas em todo caso aí vai uma seleção de poetas de primeiríssima grandeza.


8 de março

Boa ou má,
bela ou fera,
fértil ou estéril,
jovem ou anciã:
mulher,
é
mulher
todos os dias
e não fêmea efêmera
de um oito de março qualquer

Marilda Confortin


Se recordar fosse esquecer,
Eu não me lembraria.
Se esquecer, recordar,
Eu logo esqueceria.

Se quem perde é feliz
E contente é quem chora,
Que alegres são os dedos
Que colhem isso agora!

....


Não sou ninguém. Quem é você?
Ninguém – Também?
Então somos um par?
Não conte! Podem espalhar.

Que triste ser alguém!
Que pública a fama!
Dizer seu nome como a rã
Para as palmas da lama!

....


Tive uma jóia nos meus dedos
E adormeci –
Quente era o dia, tédio os ventos –
“É minha”, eu disse –

Acordo – e os meus honestos dedos
(Foi-se a gema) censuro –
Uma saudade de ametista
É o que eu possuo.

Emily Dickinson
(tradução de Augusto de Campos )




pombos que voam
ou palmas que me chamam
pombos que voam

....


enchemos a vida
de filhos
que nos enchem a vida

um me enche de lembranças
que me enchem
de lágrimas

uma me enche de alegrias
que enchem minhas noites
de dias

outro me enche de esperanças
e receios
enquanto me incham
os seios


Alice Ruiz


Flores do mais

devagar escreva
uma primeira letra
escrava
nas imediações construídas
pelos furacões;
devagar meça
a primeira pássara
bisonha que
riscar
o pano de boca
aberto
sobre os vendavais;
devagar imponha
o pulso
que melhor
souber sangrar
sobre a faca
das marés;
devagar imprima
o primeiro
olhar
sobre o galope molhado
dos animais; devagar
peça mais
e mais e
mais

Ana Cristina César


Eu dou pra isso?

Não gosta mais de mim.
Chama de cadela, vaca.

- O que esperava, piranha?
Ele tentando ver os golos
E eu enchendo o seu saco.

Agora dei pra escrever.
Perdi o último pinguinho de vergonha na cara.

Leia Leite



Elogio do Silêncio

A expressão do ser profundo
Transcende a linguagem.

Falar é traçar limites
Ao ilimitado.

Espelho do intransitivo,
Somente o silêncio
Reflete o indizível.

Helena Kolody


Retrato

Eu não tinha este rosto de hoje,
assim calmo, assim triste, assim magro,
nem estes olhos tão vazios,
nem o lábio amargo.

Eu não tinha estas mãos sem força,
tão paradas e frias e mortas;
eu não tinha este coração
que nem se mostra.

Eu não dei por esta mudança,
tão simples, tão certa, tão fácil;
- Em que espelho ficou perdida
a minha face?

Cecília Meireles


Parece que o poema andou bebendo

Incrível como sobram reticências nos vãos destes lençóis roucos
como sobra espaço em nós
no meio desse laço frouxo
desse traço pouco

Incrível como me falta o ar
entre os hífens
vou sorvendo desse copo
um jazz tristíssimo
inventando
amores sísmicos

Por isso
sempre acabo arrebentada na mesa de um bar
indício de um coração na mão
e um Jackie Daniels na garganta.

Jackie parece nome de puta.

Luana Vignon